C’est souvent comme si le temps n’existait pas. Comme une brèche qui s’ouvre pour que mes souvenirs s’y engouffrent à émotion perdue, refermer la porte à clef et ne me laisser que l’impression vague d’un moment qui a existé.
C’est comme ça quand je suis seule. Une pause malgré moi pour effacer le vécu, n’en garder que des images incomplètes. Je me demande souvent si tout ça a bien existé, si quelque part, je ne suis pas folle à lier avec des histoires que mon esprit fait défiler pour faire passer l’ennui. Une pilule colorée et un peu acide.
Alors pour la fureur au ventre, j’éclabousse de sang virtuel sur des pages blanches, j’y parsème de l’encre et de la poussière d’os. Chaque personnage qui meurt est une victoire sur le virtuel. Des bouteilles vides que je jette à la mer en priant pour qu’elle ne trouve jamais de destinataires et qu’elles se perdent dans l’écume et les algues. On trouvera sans doute un jour dans la vase poisseuse le cimetière de mes rages intestines.
Les vagues de lino me lèchent les pieds. J’inocule des bouffées de songes à mes murs, par tranches maladives, par euphorie contemplative. Le sac et le ressac des pensées qui tournent en rond et qui vident la tête, pour ne laisser que le bruit reposant de l’eau qui assassine la pierre.
La vie me coule entre les doigts, une folie visqueuse qui s’accroche en rougeurs, une émotion tenace. Est-ce qu’il existe encore un monde qui ne soit pas surfait et où rien ne serait qu’un grossier cliché ? Je suis du déjà vu, cette fille qui rêve au bord de l’eau en se suçant chaque phalange. Je n’existe que trop.