Pluie parfumée qui gémit à mes carreaux, le temps s’est arrêté. Le prince souffle, souffle sur les cartes de l’autre monde qui ne s’éteint pas. Je l’aide à exhaler les miettes d’un ailleurs oublié en pressant ses côtes. C’est une pichenette sur le béton, ca n’a pas de sens. Pas plus que les pas serratiques  d’un enfant paumé sur un fil de soie. Un tropisme chaloupé avec de la lumière dans les yeux. Mais c’est là, et il faut bien le faire vivre, puisque le prince le psalmodie. Alors on blêmit nos poumons pour faire plier le souvenir. On y croit, avec une ferveur misologique rare, en se tenant les pouces, en se frottant les joues.

Le vent se lève et emporte avec lui la magie, la lumière et la carte. Le temps reprend, fidèle à son habitude, sans un regard pour le prince qui s’endort, dans une tendre apostasie imposée. Je rallume les bougies, et je trace sur ses courbes les psaumes d’une émotion furtive, jusqu’à m’étrangler de chair et de sillons. Je redessine la carte, je recrée le moment, j’efface les idées peccamineuses qui me viennent pour plonger à nouveau dans les songes thaumaturges.

La pluie parfumée perce les carreaux.