Apprends moi à écrire.

J’ai dit d’accord, j’avais pas mesuré les conséquences.

Tu m’aurais dit apprends moi à aimer, ça aurait été plus simple. Juste un peu de technique, deux ou trois conseils et quelques coups de reins. J’aurais pu faire semblant et te faire croire que.

Mais là, aucune échappatoire.

Je n’avais pas pensé qu’il me faudrait jouer franc jeu, carte sur table. Faire all in des émotions pour te montrer les stratégies verbales.

J’ai commencé par lire. Rentrer dans ta tête et essayer de comprendre. J’ai dansé pieds nus sur tes hésitations, sur tes certitudes. C’était chouette et c’était frais, ces univers qui existent en toi.

Mais ça ne t’a pas suffit. Il fallu que tu demandes à voir comment moi je faisais. Il a fallu que je vomisse le mal être devant toi. Que tu voies comme c’est moche à voir. Alors j’ai brûlé le papier de mes sales mots, ceux qui n’ont pas de sens, qui ne méritent pas d’être lus. J’ai écrit, vite, pour avoir l’impression que tu ne lirais pas.

J’ai vidé mes tripes en même temps que l’encre du stylo, et il y avait un peu de toi dedans. Un peu beaucoup. J’ai essayé de te cacher sous des jolis mots, comme je pouvais, ça n’a pas fonctionné.

J’ai rougi, je crois, quand tu as lu.

Je n’avais pas mesuré qu’accepter, ce serait t’aider à devenir impudique.